amor en el placer
cronometrado de la cama.
Bailarás sobre la
fantasía de los
hombres y con
tus tacos harás
llover incontables
aguaceros sobre
tu pubis.
Los pasos dobles sobre
los adoquines hasta
tu depa no son
un acto de consideración:
es la búsqueda solitaria
por lo limitado: un quejido,
un grito nocturno
que terminan siempre
por plasmarse en tus cuentos
mas en ningún otro sitio.
Al final, eso que
piensas que es amor
no es amor.
Al final las cosquillas
no son caricias.
Las lenguas, los labios,
la carne y la saliva
no hacen un beso.
Buscas de otros,
buscaste de mí
pero siempre te
has buscado a ti misma.
Luego de todos estos años,
¿dónde estás que aún no
te puedes encontrar?
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